Bachnya : la Forteresse

pas de rang, pas de faute hein ....

Elle encaisse le coup sans broncher, le suit d'un regard lourd dans son ascension verticale. Qu'il est beau ce frère qu'ils lui ont offert. Seul don qu'elle aura jamais reçu. Tout le reste n'est que broutilles clinquantes, que liqueurs sucrées. Mieux que donné, ils lui ont abandonné. Personne ne se soucie de leurs élans orgiaques. A peine si quelques prétendants à la succession du vieux murmurent dans leurs dos. Foutaises que tout cela. Ils se seront depuis longtemps tous entre-tués avant que son règne arrive. Mais ce jour là ... mieux vaut ne pas y penser d'ailleurs. Pas encore.

Pas par la porte ...

Un râle de dépit fuit entre ses lèvres. Il a donc décidé de rééditer l'aventure. Elle se lève à son tour, plaque son corps chaud contre son dos, frémit sous le contraste créé par la fraîcheur de sa peau et le pince durement.

Cette fois, c'est toi qui passes devant !

Une poussée des mains sur ses épaules, elle se libère de lui. Puisqu'il a l'air entêté ce matin, autant se faire plaisir. Traversée ondoyante de l'alcôve fraternelle, elle joue des hanches avec la certitude que l'oeil n'a guère quitté les rondeurs princières. Couvrant le mur du fond, une tenture damasquinée dérobe aux regards la malle aux trésors de sales gamins vicieux. Elle repousse le tissu, s'accroupit devant un coffre par huit fois décoré et soulève avec effort le lourd couvercle cerclé. Là, gît tout ce qu'ils ont chapardé à chacune de leurs sorties. Elle plonge dans les profondeurs, éparpille partout autour ce qui ne l'intéresse pas et finit, victorieuse, par brandir quelques effets.
Un pantalon de toile brune prestement enfilé, une chemise rapiécée, un vieux veston marron pour camoufler ses monts et large ceinture pour maintenir l'ensemble.

tout cela manque de ....

Le regard expertise le contenu de la malle. Là, enfin ! En en extrait cette fois un galurin usé, du genre qu'utilise habituellement les paysans du coin pour se prévenir des pluies comme du soleil. Elle enroule ses cheveux d'un geste mille fois répété et les cache sous sa nouvelle parure. Un tour sur elle même, elle parait plutôt fière.

Qu'en dis tu ? Te voilà nanti d'un frère.

Il ne la quitte pas du regard tandis qu'elle enfile son pantalon de toile, une harde informe qui a déjà la couleur de la crasse. Bien moins seyant que les robes qu'elle porte habituellement dans la Forteresse. Mais pour enfiler le vêtement, quel jeu de hanches ! Basile n'en perd pas une miette, à croire qu'elle essaye d'entrer dans un collant serré et non dans ce sac de pommes de terre mal ajusté. Un bruit léger sur le côté attire son attention. Il se tourne vers la servante qui vient de se faufiler dans la chambre. Ses yeux froids croisent ceux de la fille et surprennent son regard. Evidemment, nu comme il l'est, les souvenirs nocturnes qu'il caressait du regard laissent un peu deviner leur nature. La fille baisse la tête hâtivement, recule d'un pas. Nulle marque de fierté ou d'insolence n'est supportée ici de la part des domestiques. Un regard mal placé, une parole de trop, parfois, ont eu pour conclusion rapide un séjour de quelques jours dans les cachots du palais. Sans compter quelques corrections nécessaires pour bien faire entrer la leçon. Dans sa nervosité, la jeune fille manque de laisser choir la cuvette et le broc qu'elle apporte. Elle murmure une sorte d'excuse, quelque chose d'indistinct, pose les deux récipients et trotte nerveusement vers le fond de la chambre, là où se trouve la cuvette à changer, couverte de son rabat de bois peint. La substitution des deux pots s'effectue en silence, seuls les froufrous des hardes qu'essaye Anna volètent entre les murs. Le vent, qui s'était tu comme pour souligner la faute de la servante, reprend son hululement sinistre dans les couloirs. La porte se referme. Anna exhibe fièrement sa trouvaille .

Qu'en dis tu ? Te voilà nanti d'un frère.

Il détaille la silhouette fuselée de sa soeur, désormais noyée dans les replis de la harde. Le déguisement n'est pas vraiment mauvais mais les traits du visage n'ont rien de bien viril. Enfin, qu'importe, un très jeune frère peut-être, oui...

Quel dommage soeurette, si on se fait prendre par les gardes au moment où je te pince le cul. Crois-tu qu'ils me couperaient la main tout de suite ou nous emmèneraient-ils aux Fosses avant ?

Un sourire brille soudain sur son visage, dévoilant une rangée d'impeccables dents blanches. Ce pourrait-être un jeu intéressant, à l'occasion. Il rejoint sa soeur auprès du coffre. Les hardes ont la couleur de la poussière mais elles sont imprégnées d'une vague odeur d'encens. Bah, dans la puanteur des rues, on ne sentira pas cela longtemps... Il extrait rapidement du fouillis un accoutrement similaire, un peu plus clair, auquel il joint une ceinture de portefaix. Un fourreau de vieux cuir craquelé rejoint à son tour le tas de vêtements, puis un sac. Basile revient au pied du lit et enfile d'un geste souple la tunique brodée qu'il y avait jetée. Il finit de réfléchir à haute voix en s'habillant.

D'accord, je passe le premier. Mettons ça dans le sac en attendant d'être près du passage. On ne peut pas se promener comme ça dans Bachnya. Et puis il y a un bout de corde pour t'assurer si ma main ne te suffit pas.

Son sourire s'élargit. Anna n'aime pas qu'on la taquine là-dessus. Vertige ou pas, à dix contre un elle refusera l'aide d'une corde. Evidemment, avec la pluie qui bat les flancs de la Forteresse, la corniche risque fort d'être glissante. Mais le passage à franchir est étroit. Le premier qui passe peut aider l'autre sur la dernière moitié. Les vents décideront...

Les deux batards sont partis. Almeria pénètre dans la chambre, inspecte son contenu un léger sourire aux lèvres. Elle connaît bien cette pièce, ce lit. Combien de fois déjà… dix, vingt ? Et pas qu’avec des petits, non les grands de ce palais aiment à se vautrer dans les lieux qui leurs sont interdits.
Arf, les « sangs noirs » ont des désirs bien spéciaux…Mais elle est prête à les satisfaire, encore et encore si cela peut lui servir.

Elle hait sa condition de femme de chambre, elle hait la bêtise crasse des ses pareils, leurs manquent d’ambitions, de désirs, leurs servitude chevillée aux corps… Elle veut du luxe, le pouvoir et fera ce qu’il faut pour l’obtenir.

Mais le frère et la sœur, ceux là sont prometteurs. Leurs volontés, leurs machiavélismes, leur perversité, et leur si terrible beauté.
Elle les connaît bien les tourtereaux… Elle la femme de chambre que personne ne voit… Quoique, beaucoup l’ont déjà vu ! Même Le Vieux !!! Elle l’aime bien, lui malgré tout… Si il savait ! Mais peut être sait il ? Ce vieux grigou est capable de tout !

Oui, elle les connaît par cœur, ses anges déchus. Nait quelques jours avant eux, leurs vies se construisent en parallèle et parfois se croisent. Elle y veille. Ils ne la voient que rarement, le frère parfois lui jette d’étrange regard.
Elle a écouté, cachée derrière les tentures ou les recoins secrets utilisés que par les serviteurs, les leçons des précepteurs. Elle a appris avec eux les secrets du monde. Elle a séduit les maitres d’armes pour qu’ils lui enseignent leurs savoirs. Elle a dompté son corps pour qu’il soit lame aussi affutée que désirable. Elle se sait belle.

Traversant la chambre, comme si elle était sienne, elle écarte la tenture, ouvre le coffre et en inspecte le contenu.

Alors, mes amours, le grand extérieur vous appelle encore ? Le marché, les vieilles ? C’est toi, bel éphèbe qui entraine ta sœur n’est ce pas ? Elle, n’aime pas la plèbe, comme je la comprends… Alors, quelle porte cette fois ? Allons nous nous retrouverons, pas de porte dérobée pour moi, j’ai sur vous l’avantage de la liberté et de l’invisibilité !

Almeria se relève, referme le coffre et réarrange la tenture à l’endroit exact ou elle était. Gestes rendus instinctif par l’habitude. Elle sait maintenant à quoi ils ressembleront…
Derrière elle une servante de moindre rang, se faufile. Comme son grade l’exige, Almeria aboie des ordres :

Ménage, changer les draps, maintenir le feu… Un repas chaud pour leur retour et un verre de vin de printemps pour le prince, il adore ça… Pas un doigt sur la coiffeuse de la princesse ou il t’en cuira ! Et aère, ça sent le fauve en rut ici !

D’un pas dédaigneux, elle quitte la chambre. L’autorité et la haine se répercute à tout les niveaux dans la forteresse.
Vite, dévaler les escaliers, se précipiter vers le marché, elle a rendez vous avec deux clandestins…

La descente s'effectue à tâtons sur plusieurs dizaines de marches. La main gauche appuyée sur l'axe de la spirale, Basile progresse régulièrement. Tous deux connaissent le chemin, les marches, même étroites, sont assez régulières. Il faut poser le pied avec précision cependant, le talon collé au mieux près de la contremarche. La pierre suinte par endroits dans les ténèbres chargées d'humidité. De plus bas montent par saccades les sursauts mugissants du vent chargé d'iode et de pluie que rabat l'océan. Lui, concentré sur leur descente à l'aveuglette, réfléchit dans le noir aux paroles d'Anna. Celle qui a l'air d'un fruit trop longtemps resté au soleil... Il rit silencieusement, la comparaison est bien trouvée. Il se demande soudain d'où sont sorties ces vieilles. Jamais croisées avant. Il est vrai qu'il y a dans la ville une quantité suffisante de gens pour ne pas les croiser tous, et surtout pour en oublier beaucoup. Mais celles-là avec leurs masques de momies parcheminées, s'il les avait déjà croisées, il s'en serait souvenu. Elles ont cette présence brutale qui perce le brouillard de n'importe quelle foule. Quelque chose de puissant qui les habite.

Tu as raison, murmure-t-il, celle-là, elle s'est imprégnée de siècles et de soleils. Elle a la forme du Temps.

Leur descente silencieuse les mène enfin sur le palier voulu. Devant eux, une sombre coursive éclairée de loin en loin par le jour gris qui tombe d'étroites meurtrières. Sur ce terrain, moins traître que l'escalier plongé dans les ténèbres, ils adoptent une allure plus décontractée pour rejoindre l'ouverture qu'ils recherchent. Là, l'une des meutrières présente un montant mal scellé. Basile se penche, tire et pousse selon une combinaison soigneusement reconnue de mouvements. La pierre quitte son logement en crissant. Quelques efforts de plus et le passage est ouvert, à peine suffisant pour que s'y faufilent leurs corps minces et souples. Au dehors, la face Nord de Bachnya déploie des mètres de granite austère. La route qui serpente autour du piton où se dresse la Forteresse passe une vingtaine de mètres en contrebas mais on ne la verra pas en passant la meurtrière éventrée : un surplomb de la roche la dissimule aux regards. Tous deux connaissent bien le trajet pour parvenir en bas : une suite de prises assez franches dans les interstices de la paroi, une corniche étroite qu'il faut franchir collés au mur, les mains à plat, en équilibre instalble, le seul passage vraiment difficile car il n'offre pas la moindre prise pour les doigts. Puis, après une vire plus plus confortable, une série de fissures discrètes mais franches permet d'atteindre et de franchir le surplomb pour qui sait les repérer et s'y prendre. Pour la fin du trajet, un arbre providentiel dresse là sa ramure, offrant tout à la fois un passage commode pour rejoindre la route et un abri bienvenu pour dissimuler les grimpeurs aux regards. Basile pose le sac contenant leurs affaires et sourit à Anna.

Allons-y, soeurette !

Ses vêtements tombent à terre, il revêt les hardes choisies pour l'occasion. Les vêtements abandonnés vont s'entasser à leur tour dans le sac, ainsi que le glaive et son fourreau. Rien, sous peine de chute, ne doit gêner leur progression sur le rocher. Tout à l'heure, il passera la ceinture de portefaix autour de ses épaules et y accrochera le sac pour garder les mains libres. Avec un peu de chance, en déplaçant la pierre le moins possible, les improbables rondes de guet qui arpenteraient dans cette coursive à l'abandon ne verront rien en passent devant la meurtrière truquée. Dans la pénombre frissonnante, nouveau jeu de hanches d'Anna tandis qu'elle lutte avec sa robe pour se changer. Impassible, il savoure le désir incandescent qui le fouaille et la candeur splendide de la provocation. Anna, ma soeur, ô mon corps partagé, pourquoi les dieux ont-ils créé un monde entier lorsque toi seule aurait suffi ?

Tes vieilles doivent toujours traîner pas bien loin de la Foire. Tu retrouverais l'endroit ?

Almeria enfile les couloirs, pressée, c’est que ses pigeons voyageurs ne vont pas lui faire l’aumône de l’attendre. Seraient-ils au courant d’un dixième de son existence, qu’ils s’acharneraient à encore mieux se dissimuler, par pur amusement, voire à la faire enfermer, par amusement aussi… Mais elle compte bien provoquer un peu le destin. Elle a assez attendu, la chance ne se présente qu’a ceux qui vont la chercher, tel est l’un de ses credo.

Pensive, Almeria bouscule deux donzelles à peine plus âgées que ses deux mains réunies, avant de s’apercevoir qu’il s’agit de l’avant-garde d’un archi chancelier, archi duc ou un archi dans le genre, à qui elle a eu la faiblesse d’accorder ses faveurs, il y a quelques années pour obtenir un accès libre et illimité à la bibliothèque… Ce vieux matou s’imagine encore qu’elle admire les enluminures ! Elle ne l’a jamais détrompé. Qui ne sait rien, ne peut rien avouer.

Regard circulaire, afin de reprendre pied dans la réalité. Pas de chance, cette fois, l’endroit ne recèle aucune porte dérobée et l’archi vieux n’est hélas pas accompagné de son bouledogue de femelle. Celle là, rien qu’à la voir, on devine que pas une main, pas une lèvre ne l’a effleurée depuis… Ouh, l’instauration des chronophages ! Aussi desséchée qu’une momie, aussi perfide qu’une vipère un matin de printemps. C’est le genre à renverser sa tasse de thé, accuser la servante, rien que pour le plaisir de la voir fouettée.
Almeria s’est toujours arrangée pour ne pas être en sa présence, mais là, exception surprenante, elle espère presque voir sa silhouette d’épouvantail apparaître. Au moins, lui serait bien obligé de se tenir coi.

Hélas, mille fois hélas, elle est bel et bien seule face au libidineux qui dès qu’il relèvera la tête ne pourra manquer de la voir.
Redresser la tête, pas les yeux. Les garder timidement mais impudiquement baissés vers le sol, discrètement, entrouvrir son corsage, faire pigeonner la poitrine et onduler les hanches. Tant de gestes habituels qu’ils en perdent leur sens. Juste répondre aux désirs de celui qui veut, de celui qui peut un tant soit peu ouvrir les portes…

Voila, il l’a vue. Son sourire égrillard prouve qu’il ne l’a pas oubliée, malgré tout ce temps ou il était absent de la forteresse. Ceci dit, aucune de ses proies n’a encore eu l’audace de l’oublier !
D’un geste, il intime l’ordre à son aréopage de poursuivre vers un ailleurs. D’un œil habile, il note, lui aussi que le couloir est désert. Mais où donc sont passés les serviteurs et autres bons à rien qui infestent les couloirs habituellement ?

Tendant son bras, il lui interdit le passage, la bloque contre le mur. Nabot qui ne lui arrive qu’au menton, elle sait ce qu’il désire. Se plaisant à imaginer qu’il est l’homme qui… Et oublier que c’est sa condition qui… Elle la servante, lui le notable… Pathétique !

Almeria encaisse sans broncher l’haleine empuantie d’un plat trop aillé, garde la tête baissée mais répond d’un regard aux mains qui s’insinuent sous son corsage. Et dire que ses deux tourtereaux pendant ce temps volent à travers la ville, mais qu’il en finisse ce vieux fou qu’elle puisse enfin les rejoindre.

Laisser son corps répondre aux pétrissements de l’homme. Coller son bassin, cambrer ses reins. Et cette voix empressée qui lui susurre à l’oreille :

Ce soir, ma belette….après le diner… Dans mon bureau… Sois à l’heure !
Papillonner des paupières en signe d’acquiescement. Pas de paroles, pas ici.

Les bras la relâchent enfin, d’un pas hautain il s’éloigne d’elle. Alméria laisse échapper un soupir de soulagement. Ca n’aura pas été pire après tout !

Vite, maintenant, rattraper le temps perdu, plus question de se laisser déconcentrer. Il est plus que temps de trouver ses protégés… Avant qu’ils ne s’envolent.

C'est très curieux cette façon qu'ont les paroles de résonner dans cette salle...

se dit Bogumir en toisant du regard le plus glacial possible l'ambassadeur qui s'incline devant lui pour se retirer en ses appartements.

Nous vous souhaitons la bienvenue. Que votre bref séjour ici vous soit agréable.

Il insiste à dessein sur le mot "bref". L'autre a compris. Bien sûr. Un ambassadeur comprend facilement ce genre de choses. C'est ce qui est plaisant avec eux. Humiliez-les à votre gré, ils courbent l'échine comme le dernier des manants si vous enrobez comme il faut les injures que vous leur faites. Ils cultivent les apparences avec la même ferveur que les prêtres cultivent leurs Mystères. A une différence près : les Mystères ne sont pas des dénis de réalité. Les Mystères voilent le coeur obscur des choses, l'essence est indicible, la parole sybilline ouvre la seule voie. Les apparences ne voilent que la peau des choses. L'injure reste l'injure. Celui qui plie reste un vaincu. Bogumir se retient de cracher à la face servile de l'homme qui se retire. Il est des gestes qu'aucune apparence ne peut plus occulter. Des gestes inutiles aussi : les esclaves sont ce qu'ils sont. On peut certes mépriser leur essence inférieure. Inutile de les accabler : la punition ne redresse que celui qui se peut redresser. Un esclave reste toujours courbé. Toujours.

Bogumir, le Gardien, le Maître de Perehod, Commandeur des Armées, Fléau du Nord, ne quitte du regard l'homme qui se retire que lorsque celui-ci franchit enfin à reculons le double rideau d'apparat qui marque symboliquement la frontière entre l'espace Politique, ici, au pied du trône, et l'espace Cérémoniel, là-bas. Celui qui entre dans l'espace Politique en présence du Gardien n'est plus qu'une fonction. Il n'existe que comme rouage des intérêts et des puissances qu'il représente. Ici, toute parole est officielle. Ici, le moindre écart, la moindre erreur se paye au prix fort : la guerre, la mort, l'assassinat. Et puis l'oubli qui ensevelit toujours les perdants. Le double rideau de velours rouge qui marque la frontière est accroché à un portique, douze mètres exactement devant le trône du Gardien. Il coupe l'allée qui mène à l'imposante porte qui ouvre l'accès des visiteurs à la Salle du Trône. De part et d'autre de l'allée, un immense espace vide se déploie, occupé par une foule empressée les jours de grande cérémonie, hanté par les échos la plupart du temps. Le rideau n'est qu'une frontière symbolique. Il n'arrête ni le regard, ni le son. Et de l'autre côté du rideau, celui qui revient dans l'espace Cérémoniel redevient ce qu'il est : un humain au milieu d'autres humains. Ne redevient que ce qu'il est. Ce qu'il dit là, ce qu'il fait là ne concerne plus que lui. Dans les limites de l'étiquette, évidemment.

Bogumir fait un signe. Le chambellan, qui attendait un peu en retrait, approche d'un pas coulant et se penche vers le Gardien.

- Les Marzian sont arrivés, Pankratt. Ils se sont arrêtés à l'Auberge du Vent.

Bogumir réfléchit rapidement. Les Marzian se déplacent rarement pour le plaisir. Les Marzian... une vieille famille de haute noblesse, les éternels rivaux du clan Senjak, les éternels seconds. Des vipères nuisibles. Mais puissantes. Riches. Armés. Influents. Pas tant qu'ils le voudraient, loin s'en faut. Mais tout de même, des vipères qu'il faut garder à l'oeil.

Fais-les suivre. Tu connais les consignes.

Un geste de la main congédie le chambellan. La Politique suit son cours. Quelqu'un d'autre approche du rideau rouge. Au suivant.

Au bout de la tour Zabvyénie, après détours et escaliers sans fin, au bout de la perte du sens d'orientation, dans un appartement surchauffé, une vielle croule sous le poids d'une robe où les broderies font la nique aux pierres de tout gabarit. Posée dans son fauteuil recouvert de velours sombre, elle crache son fiel à l'oreille attentive d'une cousine au troisième degré par sa grand-tante. Les mains fripées triturent un vélin trop souvent lu et relu.

Tu vois, Fremya, tu vois ... ici, c'est à cette génération que Bogumir et sa saleté de femme nous on volé le trône ! Enfin, son père. Et si mon imbécile de frère avait été plus fin joueur, nous ne serions pas obligés de demander l'aumône à ces rats à l'heure qu'il est.

Atmosphère lourde de rancunes depuis trop d'années ravalées, de manigances trop souvent avortées, de complots déjoués. Elle en aura tissé des trames et creusé des chausses-trappes. Mais toujours, ils lui ont glissé entre les doigts. Et, il ne fallait pas compter sur les deux demeurés pervers de Bogumir pour céder leur place gentiment. Peut importe, elle avait encore du temps devant elle la harpie. Elle avait encore des choses à tenter.

Tapisseries, tentures, sol couvert de fourrures aux nuances sans nombre. La pièce, dont elle ne sort quasiment plus depuis des années, est devenu le reflet de ses ambitions enfouies. Luxe, à défaut de luxure, obséquiosité, fortune, ne lui manque que le pouvoir. Si seulement cette pauvre Fremya était jolie. Elle aurait peut être pu soudoyer Basile par ses charmes. Les yeux, blanchis par l'âge et la cataracte, se posent sur le visage ingrat qui lui fait face. Une moue de dépit, un murmure à peine réprimé.

mais non ... évidement non ...

Le pied qui dérape, la pierre qui s'effrite sous les doigts, le corps qui se tend pour atteindre l'autre prise là-bas, si loin. Et le vide, encore une fois qui l'appelle. Le souffle chaud de sa fatigue sur ses mains qui s'activent n'est que le reflet de l'échauffement du sang qui chemine en elle. L'ouverture dans le mur, enfin ...Elle saute sur les dalles régulières de la coursive et foudroie son frère du regard.

Au moins as tu l'obligeance de reconnaître qu'elles sont jolies !

Son dos se plaque contre la pierre froide du mur. Les nerfs chancellent et hésitent à s'abandonner à cette morsure là, ou à la chaleur cuisante du corps de son frère contre le sien, à la brûlure de son souffle sur ses lèvres. Quelques secondes la respiration se suspend et reprend son cours, soulevant plus vite une poitrine ranimée par l'envie qu'il éveille.

Crier ... aurais tu l'intention d'abuser de ta soeur ? Personne ne t’a jamais dit que cela ne se faisait pas ...

Un murmure riant, une piqûre supplémentaire à leur vice, s'il était nécessaire. Harmonique, résonance des corps qui s’unissent. La même musique, le même rythme contraint les pulsations des coeurs enfouis. Du bout des doigts, elle décrypte le parchemin de ce corps mille fois parcouru ... chaque grain de sa peau, chaque muscle mouvant sous le tissu qui fait barrage ... La bête ronronnante qui sommeille en son ventre se réveille, il est l'heure que la féline réclame son du. Les souffles se conjuguent, elle cesse la lutte, un instant, livrant ses envies à son désir unique. Douleur de la perte de soi, lui, elle, le vide encore. La chute libre. Ne pas s'abandonner trop vite, la chatte reprend ses droits. Elle le repousse fermement.

L'endroit ne serait il pas par trop venteux mon âme ?

Mais l'étau de ses bras qui l'enserre semble bien dire que non. Qu'il faudra faire fi du vent ainsi que de la pluie qui pose son rideau en voile à leurs jeux.

Trop venteux, ma tempête ? Jamais assez, bien au contraire.

Dehors, la lumière s'éteint dans une agonie de cuivres et de fers gris. Les nuées qui galopent laissent flotter la chape de leur métal terni. Le jour n'est pas fini mais la nuit baigne entièrement la coursive. Le vent gémit et frappe les pierres. Pas que le vent... Basile reprend son souffle. Sur son épaule, la main d'Anna palpite comme un oiseau. Anna : même dans la plus parfaite obscurité, le moindre de ses mouvements, le moindre de ses touchers sature presque entièrement l'espace des sens. Anna, ma soeur, ta main me brûle... Aussi loin qu'il s'en souvienne, depuis qu'Anna à peine sortie de l'enfance, revêtue en splendeur de son jeune corps de femme, colla pour la première fois sa peau à la sienne, aussi loin qu'il s'en souvienne, il en a toujours été ainsi. Basile se rappelle fort bien cette première étreinte. Jamais aucune des hétaïres, aucune des courtisanes dans la couche desquelles il s'était initié aux jeux subtils ou brutaux de l'amour, jamais aucune femme, si experte soit-elle, ne lui avait permis d'atteindre... cela. Avec les courtisanes, il ne partageait, ou plus souvent ne prenait rien d'autre qu'une étreinte des corps. Aucune femme n'a résisté longtemps à l'épuisement du désir de Basile. Corps connu, caresses répétées, l'ennui s'installe vite. C'est une mort si lente. Le vide. Comment se passionner pour des carcasses vides ? Or, dans cette obscurité essentielle où il s'était enfoui pour la première fois dans le ventre d'Anna, il avait su avec elle qu'il franchissait enfin la barrière des corps. Il ne se rappela jamais très bien lequel des deux viola l'autre cette première fois. Lequel de leurs deux corps força celui de l'autre, laquelle de leurs deux âmes pénétra celle de l'autre. Et qui des deux le premier s'était perdu dans l'autre. Ce jour là, son esprit avait brûlé d'un feu terrible. Ce jour là, longtemps avant les Rites qu'il subirait bientôt, il savait qu'il était devenu Homme. Et depuis ce jour là, à chaque mot, à chaque geste, à chaque caresse, son désir devenait plus incandescent. Anna, ma soeur, ma divine catin, où donc as-tu trouvé ce fer au blanc dont tu me fouailles ? Et pourquoi, par instant, le désir devenait-il tellement douloureux ? Il n'est pas de petit désir pour qui doit commander. Basile ne connait plus de petit désir. La tempête n'épargne que les meilleurs capitaines, ceux qui seront Amiraux dans la Flotte de la cité.

Anna, ma soeur, ma tempête, sais-tu seulement combien tu me sculptes ? Ensemble nous les balayerons. Comme des fétus.

Il y a des pas fantômes dans la nuit de pierre noire, des échos qui rampent entre les portes fermées. Au plus profond de Bachnya, il y a des choses qui brûlent.

Comme s'il fallait mourir pour avoir le droit de renaître. Comme s'il fallait qu'il la tue, l'enfouissant en lui même, pour qu'elle se sente vivante. Les tissus disparaissent dans les ombres du sol. Ne restent que les peaux affamées l'une de l'autre. Ne restent que les âmes se dévorant dans un ballet dansant entre feux et ténèbres.
Les sueurs déchirantes, les membres liés, ils se donnent autant qu'ils prennent. Un vol plutôt qu'un viol. Le rapt de ce qu'il manque à chacun d'eux. L'autre moitié de lui-même, la marque au fer rouge implantée dans leurs ventres.
Les corps s'enflamment, se refusent la liberté des sens, s'enveloppent et s'étreignent. Elle n'est plus que sensations, plus que la carte que tracent ses mains avides sur elle. Et cette bouche qui encore vient réclamer plus, toujours plus. Elle lutte avec son souffle et ce ventre qui n'est que braise pour ne surtout pas lui offrir la joie de l'entendre crier. Leurs étreintes restent des combats, même si les hanches suivent le rythme de son désir, même si le corps accompagne les coups de reins fébriles. Plus loin, plus profondément enfoui, viens ... Qu'enfin le temps s'arrête, qu'ils se perdent à jamais dans les plaintes du vent. Que son souffle toujours la brûle, la déchire, comme en cet instant où son être la possède. Encore, les lèvres sont contraintes à rester closes, ne pas crier ... s'évanouir en lui en silence. Les yeux ne se quittent que rarement, ils jouissent des égarements de l'autre, de la flamme qui crépite au fond de ces prunelles.
La force qu'il met en toute chose, il la projette dans ce corps à lui seul destiné. Contre la pierre noire, accolée, elle subit l'assaut puissant de ses reins, l'invasion de son être.