Perehod - Bachnya : la Forteresse

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almeria


Almeria enfile les couloirs, pressée, c’est que ses pigeons voyageurs ne vont pas lui faire l’aumône de l’attendre. Seraient-ils au courant d’un dixième de son existence, qu’ils s’acharneraient à encore mieux se dissimuler, par pur amusement, voire à la faire enfermer, par amusement aussi… Mais elle compte bien provoquer un peu le destin. Elle a assez attendu, la chance ne se présente qu’a ceux qui vont la chercher, tel est l’un de ses credo.

Pensive, Almeria bouscule deux donzelles à peine plus âgées que ses deux mains réunies, avant de s’apercevoir qu’il s’agit de l’avant-garde d’un archi chancelier, archi duc ou un archi dans le genre, à qui elle a eu la faiblesse d’accorder ses faveurs, il y a quelques années pour obtenir un accès libre et illimité à la bibliothèque… Ce vieux matou s’imagine encore qu’elle admire les enluminures ! Elle ne l’a jamais détrompé. Qui ne sait rien, ne peut rien avouer.

Regard circulaire, afin de reprendre pied dans la réalité. Pas de chance, cette fois, l’endroit ne recèle aucune porte dérobée et l’archi vieux n’est hélas pas accompagné de son bouledogue de femelle. Celle là, rien qu’à la voir, on devine que pas une main, pas une lèvre ne l’a effleurée depuis… Ouh, l’instauration des chronophages ! Aussi desséchée qu’une momie, aussi perfide qu’une vipère un matin de printemps. C’est le genre à renverser sa tasse de thé, accuser la servante, rien que pour le plaisir de la voir fouettée.
Almeria s’est toujours arrangée pour ne pas être en sa présence, mais là, exception surprenante, elle espère presque voir sa silhouette d’épouvantail apparaître. Au moins, lui serait bien obligé de se tenir coi.

Hélas, mille fois hélas, elle est bel et bien seule face au libidineux qui dès qu’il relèvera la tête ne pourra manquer de la voir.
Redresser la tête, pas les yeux. Les garder timidement mais impudiquement baissés vers le sol, discrètement, entrouvrir son corsage, faire pigeonner la poitrine et onduler les hanches. Tant de gestes habituels qu’ils en perdent leur sens. Juste répondre aux désirs de celui qui veut, de celui qui peut un tant soit peu ouvrir les portes…

Voila, il l’a vue. Son sourire égrillard prouve qu’il ne l’a pas oubliée, malgré tout ce temps ou il était absent de la forteresse. Ceci dit, aucune de ses proies n’a encore eu l’audace de l’oublier !
D’un geste, il intime l’ordre à son aréopage de poursuivre vers un ailleurs. D’un œil habile, il note, lui aussi que le couloir est désert. Mais où donc sont passés les serviteurs et autres bons à rien qui infestent les couloirs habituellement ?

Tendant son bras, il lui interdit le passage, la bloque contre le mur. Nabot qui ne lui arrive qu’au menton, elle sait ce qu’il désire. Se plaisant à imaginer qu’il est l’homme qui… Et oublier que c’est sa condition qui… Elle la servante, lui le notable… Pathétique !

Almeria encaisse sans broncher l’haleine empuantie d’un plat trop aillé, garde la tête baissée mais répond d’un regard aux mains qui s’insinuent sous son corsage. Et dire que ses deux tourtereaux pendant ce temps volent à travers la ville, mais qu’il en finisse ce vieux fou qu’elle puisse enfin les rejoindre.

Laisser son corps répondre aux pétrissements de l’homme. Coller son bassin, cambrer ses reins. Et cette voix empressée qui lui susurre à l’oreille :

Ce soir, ma belette….après le diner… Dans mon bureau… Sois à l’heure !
Papillonner des paupières en signe d’acquiescement. Pas de paroles, pas ici.

Les bras la relâchent enfin, d’un pas hautain il s’éloigne d’elle. Alméria laisse échapper un soupir de soulagement. Ca n’aura pas été pire après tout !

Vite, maintenant, rattraper le temps perdu, plus question de se laisser déconcentrer. Il est plus que temps de trouver ses protégés… Avant qu’ils ne s’envolent.

Bogumir Senjak


C'est très curieux cette façon qu'ont les paroles de résonner dans cette salle...

se dit Bogumir en toisant du regard le plus glacial possible l'ambassadeur qui s'incline devant lui pour se retirer en ses appartements.

Nous vous souhaitons la bienvenue. Que votre bref séjour ici vous soit agréable.

Il insiste à dessein sur le mot "bref". L'autre a compris. Bien sûr. Un ambassadeur comprend facilement ce genre de choses. C'est ce qui est plaisant avec eux. Humiliez-les à votre gré, ils courbent l'échine comme le dernier des manants si vous enrobez comme il faut les injures que vous leur faites. Ils cultivent les apparences avec la même ferveur que les prêtres cultivent leurs Mystères. A une différence près : les Mystères ne sont pas des dénis de réalité. Les Mystères voilent le coeur obscur des choses, l'essence est indicible, la parole sybilline ouvre la seule voie. Les apparences ne voilent que la peau des choses. L'injure reste l'injure. Celui qui plie reste un vaincu. Bogumir se retient de cracher à la face servile de l'homme qui se retire. Il est des gestes qu'aucune apparence ne peut plus occulter. Des gestes inutiles aussi : les esclaves sont ce qu'ils sont. On peut certes mépriser leur essence inférieure. Inutile de les accabler : la punition ne redresse que celui qui se peut redresser. Un esclave reste toujours courbé. Toujours.

Bogumir, le Gardien, le Maître de Perehod, Commandeur des Armées, Fléau du Nord, ne quitte du regard l'homme qui se retire que lorsque celui-ci franchit enfin à reculons le double rideau d'apparat qui marque symboliquement la frontière entre l'espace Politique, ici, au pied du trône, et l'espace Cérémoniel, là-bas. Celui qui entre dans l'espace Politique en présence du Gardien n'est plus qu'une fonction. Il n'existe que comme rouage des intérêts et des puissances qu'il représente. Ici, toute parole est officielle. Ici, le moindre écart, la moindre erreur se paye au prix fort : la guerre, la mort, l'assassinat. Et puis l'oubli qui ensevelit toujours les perdants. Le double rideau de velours rouge qui marque la frontière est accroché à un portique, douze mètres exactement devant le trône du Gardien. Il coupe l'allée qui mène à l'imposante porte qui ouvre l'accès des visiteurs à la Salle du Trône. De part et d'autre de l'allée, un immense espace vide se déploie, occupé par une foule empressée les jours de grande cérémonie, hanté par les échos la plupart du temps. Le rideau n'est qu'une frontière symbolique. Il n'arrête ni le regard, ni le son. Et de l'autre côté du rideau, celui qui revient dans l'espace Cérémoniel redevient ce qu'il est : un humain au milieu d'autres humains. Ne redevient que ce qu'il est. Ce qu'il dit là, ce qu'il fait là ne concerne plus que lui. Dans les limites de l'étiquette, évidemment.

Bogumir fait un signe. Le chambellan, qui attendait un peu en retrait, approche d'un pas coulant et se penche vers le Gardien.

- Les Marzian sont arrivés, Pankratt. Ils se sont arrêtés à l'Auberge du Vent.

Bogumir réfléchit rapidement. Les Marzian se déplacent rarement pour le plaisir. Les Marzian... une vieille famille de haute noblesse, les éternels rivaux du clan Senjak, les éternels seconds. Des vipères nuisibles. Mais puissantes. Riches. Armés. Influents. Pas tant qu'ils le voudraient, loin s'en faut. Mais tout de même, des vipères qu'il faut garder à l'oeil.

Fais-les suivre. Tu connais les consignes.

Un geste de la main congédie le chambellan. La Politique suit son cours. Quelqu'un d'autre approche du rideau rouge. Au suivant.

Isadora Senjak


Au bout de la tour Zabvyénie, après détours et escaliers sans fin, au bout de la perte du sens d'orientation, dans un appartement surchauffé, une vielle croule sous le poids d'une robe où les broderies font la nique aux pierres de tout gabarit. Posée dans son fauteuil recouvert de velours sombre, elle crache son fiel à l'oreille attentive d'une cousine au troisième degré par sa grand-tante. Les mains fripées triturent un vélin trop souvent lu et relu.

Tu vois, Fremya, tu vois ... ici, c'est à cette génération que Bogumir et sa saleté de femme nous on volé le trône ! Enfin, son père. Et si mon imbécile de frère avait été plus fin joueur, nous ne serions pas obligés de demander l'aumône à ces rats à l'heure qu'il est.

Atmosphère lourde de rancunes depuis trop d'années ravalées, de manigances trop souvent avortées, de complots déjoués. Elle en aura tissé des trames et creusé des chausses-trappes. Mais toujours, ils lui ont glissé entre les doigts. Et, il ne fallait pas compter sur les deux demeurés pervers de Bogumir pour céder leur place gentiment. Peut importe, elle avait encore du temps devant elle la harpie. Elle avait encore des choses à tenter.

Tapisseries, tentures, sol couvert de fourrures aux nuances sans nombre. La pièce, dont elle ne sort quasiment plus depuis des années, est devenu le reflet de ses ambitions enfouies. Luxe, à défaut de luxure, obséquiosité, fortune, ne lui manque que le pouvoir. Si seulement cette pauvre Fremya était jolie. Elle aurait peut être pu soudoyer Basile par ses charmes. Les yeux, blanchis par l'âge et la cataracte, se posent sur le visage ingrat qui lui fait face. Une moue de dépit, un murmure à peine réprimé.

mais non ... évidement non ...