Sous l'arbre de Madohuir (à la recherche de Pyro)

Eufaimysme traîne ses langueurs adolescentes sur la poudre blanche de la colline, laissant des traces à regrets dans la neige vierge. Pourquoi celles-ci ne se refermaient-elles pas sous ses pas? L'impression de souillure persistait dans son esprit comme l'image fânée d'un cauchemar récurrent. Rien en ce monde ne fonctionnait correctement. Rien depuis la disparition de Pyro... Un monde vide... Seul l'arbre de l'oracle et ses branches immenses se voulait encore rassurant dans le marasme insondable.

La jeune fille s'assoit sous la ramure divine et regarde les toits enneigés battus par les vents du nord du bourg de Madohuir en contrebas.

Pyro...

Eufaimysme !!!! Qu’est ce que tu traines encore ? Reviens ici tout de suite ? Tu crois pas que tu as fais assez de bêtises comme ça ? J’ai besoin de toi TOUT DE SUITE !

Henrietta attrape la main de sa rebelle de fille, soupirant devant la difficulté d’élever une enfant telle que la sienne dans une ville comme Madohuir. Ici tout se sait, tout se colporte.
Et sa fille, sa fille…….Mon dieu, elle est différente, elle rêve trop.

Henrietta sait bien que la jeunesse a des désirs que la réalité n’entend pas. Les ailes poussent et exigent de se déployer. Mais ici, il n’y a que peu de place à l’envol. Henrietta sait qu’elle doit faire entrer Eufaimysme dans le moule, malgré le mal que cela lui fait, malgré la vie qu’elle souhaiterait offrir à sa fille.

Trainant l’adolescente comme un boulet, elle ne prête qu’une oreille distraite à ses jérémiades.

Henrietta soupire mais n'en lache pas pour autant la main de sa fille. D'un pas ferme elle s'eloigne du marché, s'arrete dans une ruelle, loin des oreilles indiscretes. Elle se retourne, fait face à sa fille, la scrute à la recherche d'une explication à la rage qui l'habite parfois.

Eufaimisme, ma petite Eufaimisme, mon volcan d'incomprehension... Sache que s'il n'avait tenu qu'à moi, ton Pyro serait encore parmi vous. Je le connais depuis si longtemps, comment pourrais je vouloir son depart ? Allons, Eufaimisme, garde tes flêches pour tes vrais ennemis, ne reporte pas ta colère sur ceux qui t'aiment... Viens, rentrons.

Henrietta lache la main de sa fille, passe son bras autour de ses épaules, esperant secrètement qu'Eufaimisme ne la repoussera pas.
Qu'il est difficile d'élever une enfant qui vous rappelle à toutes occasions que vous n'êtes pas sa mère. Qu'il est difficile de ne pas sentir la douleur que cela provoque.
Retenant, un second soupir, Henrietta reprend le chemin de sa demeure souhaitant que l'orage Eufaimismien soit pour aujourd'hui apaisé.

Torm Subito est un heur. T
Il préfère rester caché. Comme un E muet. Il est là.
Il caresse les racines de l’arbre.

-Que me dis- tu ?
Que me dis- tu… ère ? R… Air ?

Il soupire. Le vent se lève, ondule les branchages. Fouette le visage et le sang. Il remonte sa capuche.
Visage terrible. Les heurts doivent être seuls. Craint. Seul. Toute la surface de son corps couverts de carte. Céleste. Constellation des plans de l’aube nouvelle. Leurs savoirs restent mystiques. Les mots utilisés au compte gouttes. Toute vérité n’est pas bonne à dire.

R…

Ce heurt était lié à l’arbre. Depuis qu’il avait 7 ans. Bien des ans. Il avait été préparé depuis sa naissance. Sur sa cuisse, alors, dans une teinte brunâtre les lunes de sable. Depuis treize constellations avaient été rajoutés, à l’aiguille et à l’encre noire.

-Oui… Ella souffle sur le sable qui recouvrait son corps céleste. Ainsi sont né les lunes de sables.
PoussièRe d’étoile…

On lui avait ouvert le front. Entre ses deux yeux cousus. Il percevait encore la lumière... Rouge...
On lui avait appris à rester immobile des heures durant. Ne songeant à Rien. Néant. Vide. Comme l’arbre. Ne pas bouger.

Torm Subito est un heur. une heurE ?

L’heurt.
Comme une gifle sur l’hiver annoncé.
L’heurt…

H.
Un grand fracas universel.
Il étreint son arbre avec force, l’obscur de la nuit ne lui laisse apercevoir l’instabilité.
Il ressent ce qui se produit, craignant le pire.

H
Oui. Comme quand notre étoile est née.
Oui. H. Hachée. Hachurée. L’aspiration dans le ventre même du Chaos.

L’heurt se heurte à l’impassible. L’incompréHension.
Il embrasse l’écorce. L’arbre comme il n’as qu’une vie, se meurt jour après jours.
Et l’absence.
L’absence.
Il voudrait se couler dans la terre pour lui faire refaire le chemin à l’envers.

L.
Un message d’avant le temps. D’avant les aubes. D’avant les nuits. Tant de cycle.
L.
Un message qui est pour L' expéditeur.
Pour une vengeance.
Pour un cycle entier qui tremble.

- L dit qu’L ne revivra pas pour autant.

Et le Prince de bois et de chiffons de reprendre la route. Tout autour de l'estrade, il bat la planche de ses pieds de bois. C'est tout le pays qu'il parcourt, toute la terre même, ainsi que la mer et les cieux. La marionnette danse au bout des fils échevelés. L'un menace de rompre, fourbu de frottements, de voyages et de songes. Mais il tiendra. Mais il tient. Gallileo le soutien du regard, le ménage d'un mouvement amorti du poignet tandis qu'épuisé et déçu, le Prince s'en revient et retrouve l'Ermite.

Le Vieil Homme était là, sous son arbre. Oui, un grand arbre chenu, immense et silencieux, comme notre Arbre à nous.

Les enfants approuvent. Ils aiment l'Arbre eux aussi, bien sûr. Ô, pas tant que le Prince, il est moins amusant. Mais parfois, lui aussi murmure et frémit. Il est de bois, comme le Prince. Ses branches bras bien accrochées par le vent aux nuages fuyants qui les font vivre.

Un grand arbre qui pense et qui racle la nuit. L'Ermite se tenait là, comme toujours. Le Vieil Homme sait parler à l'arbre. L'arbre, pour lui n'est pas silence. Car vous savez que les arbres parlent parfois, bien sûr. Comme le nôtre, là, qui parle tout bas peut-être à l'oreille de l'homme là-bas.

Les enfants tournent la tête vers l'Arbre. Sous l'ombrage épais de sa feuillée, un homme se tient qui se frotte à l'écorce. Un fou sans doute, un mendiant, un Perdu, un ermite peut-être. On entend dans une accalmie soudaine de la rumeur du marché, on entend sa voix rauque qui clame des syllabes sans suite. Déchiquetés par le vent doux si froid qui tombe des Maraignes qui font la toile de fond.

- Je n'ai point trouvé l'homme, dit le Prince. Et il baisse la tête, épuisé.

- Vraiment, dit l'Ermite, vraiment ? Tu es Prince et tu ne peux pas trouver d'homme vraiment heureux, ni en ton Royaume ni ailleurs ? Mais alors, pourquoi donc es-tu Prince dis-moi, si tu ne sais même pas faire cela ?

- Je ne sais pas. J'ai cherché, dit le Prince qui a les yeux si bas qu'ils touchent presque le sol. J'ai essayé toutes les chemises des riches, des nobles, des seigneurs. Toutes je les ai passées sur mes épaules, par-dessus ma cotte de mailles bien sûr pour montrer que je respectais le don quand on me la donnait, l'échange lorsque je la payais. Je n'ai pas cherché à la cacher, comme tu me l'avais dis. Je ne l'ai pas trouvée, la chemise de l'homme heureux. Je n'ai pas trouvé l'homme.

- Vraiment, dit l'Ermite, vraiment ? Et il riait !! Mais as-tu demandé à tous les puissants, à tous les nobles, à tous les seigneurs ? A tous vraiment ?

- Bien sur, dit le Prince qui regardait le vieil homme sans comprendre. A tous. J'ai cherché des années et ma jeunesse a fui. Mes amours, mes amantes, ma cour, tout a fui tandis que je cherchais. Le temps. A tous. En vain.

- A tous, sauf un, dit l'Ermite. Il se leva, quitta l'abri des branches, s'approcha du feu qui brillait dans la nuit. Ses yeux brillaient comme des braises. Etait-ce de joie, d'amusement ? Ou le simple reflet des flammes ? A tous, sauf moi !

- Sauf à toi ? répéta le Prince. Mais comment te l'aurais-je demandé ? Je cherche la chemise d'un homme heureux, or tu n'as point de chemise.

- Mais si, dit l'Ermite, ma chemise, c'est le ciel.

Et le ciel autour d'eux déployé se mit comme à vibrer comme font les velours lorsqu'on les caresse. Alors le Prince comprit enfin. Lentement, il posa son épée, retira son manteau. Il défit sa cuirasse, dégrafa les épingles qui fermaient sa cotte de mailles si brillante aux épaules et la laissa glisser au sol. Il revêtit la chemise que lui donnait l'Ermite. Et là, il vit. Sur sa peau à présent révélée, mille couleurs dansaient comme des étoiles ivres, comme des lucioles. Et le feu qui craquait auprès d'eux n'eut plus besoin de faire des flammes pour les chauffer. Le feu brillait pour donner la lumière comme la peau du Prince, comme les étoiles là haut, comme les yeux du Vieil Homme.

Gallileo agitait encore sa marionnette sous les yeux fascinés des enfants. Il avait laissé tombé les chiffons qui la revêtaient et le corps de bois brillait lui aussi de mille flammèches intérieures, comme une lampe. Gallileo était très fier de son tour, il avait eu tant de mal à le monter. Les enfants, bouche bée, applaudissaient et riaient, voulaient toucher le Prince de bois magique, enchanté certainement, le vieux conteur est un sorcier qui sait. Puis une voix flûtée s'élève.

- Mais alors, le Prince y savait pas que sa peau était comme ça ? Y s'est jamais déshabillé de tout c'temps là ?
- Mais non idiote, lance un garçonnet un peu plus loin. Y'a que les filles qui se déshabillent !
- Hou hou hou !! criaient les unes
- C'est passssque que v' z'avez peur d'montrer vot' zigouigoui, renchérit la première, démontrant par là même une connaissance précoce des ressorts de l'âme humaine
- Hou hou hou !! criaient les uns

et le charivari joyeux s'installe tandis que Gallileo range son prince de bois, son cheval de bois, son royaume de planches. Il lève les yeux. Le voyageur, sur le chemin, a disparu. Echappé aux regards. Sous l'Arbre, un fou parle à l'écorce et foule la terre dure dans l'attente de quoi ?

Et la prochaine fois, les enfants, je vous raconterai une histoire qui vient de l'Est où est né le Soleil, et du Sud où il vit. L'histoire de Souris !

Sur les clameurs enthousiastes des derniers gamins qui s'attardent, Gallileo jette son balluchon sur l'épaule droite, coince au dessous la lanière de cuir qui porte sa malle à trésors et descend à pas lourds de l'estrade. Son regard porte vers la rue qui descend en pente douce. Au loin, le fleuve scintille. Une brume blanchâtre levée par le vent froid s'étire sur les berges. Mais entre le Fleuve et lui, il y a ce qui fait courir sur la ville cette sourde rumeur qui fait un peu, très peu, vibrer le sol comme le battement étouffé d'un immense tambour. Boum boum. Boum boum. Boum boum.